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Poesía eres tú
Me da como corte escribir esto porque yo soy una persona que no sabe de literatura. Supongo que tengo un nivel cultural así como que medio o medio-alto en ese aspecto pero, teniendo en cuenta que escribo, me siento bastante ignorante porque he olvidado casi todo lo que aprendí en el colegio sobre recursos narrativos. Sé lo que es una metáfora porque uso tantas que tuve que aprenderme el nombre. Más allá de un soneto, no me preguntes, rima asonante y consonante, vale, sé un poco.
Muy poco.
Olvidemos técnica y estilos y esas cosas que se estudian. La poesía es otra historia, la poesía es justo lo que empieza cuando todo eso puede estar ahí pero ya no lo ves.
Quizá el primer poema que recuerdo sea ese de "el lagarto y la lagarta con delantalitos blancos". La poesía tiene esa cosa que hace que se te enrede entre las neuronas y se quede dando vueltas sin parar.
Definamos primero: la poesía es para mí el "Impresionismo" de la literatura, el arte de decirlo todo sin llegar a delimitarlo en sólo unos trazos, fuerza a mirar hasta ver y entonces...ahí está, intenso, exacto, perfecto, eterno, ilimitado. Hay poemas que ni siquiera entiendo pero aún así me conmueven y me apasionan. QUizá por eso, gracias de nuevo![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png)
luxbella, la poesía no quiere adeptos sino amantes.
Muy poco.
Olvidemos técnica y estilos y esas cosas que se estudian. La poesía es otra historia, la poesía es justo lo que empieza cuando todo eso puede estar ahí pero ya no lo ves.
Quizá el primer poema que recuerdo sea ese de "el lagarto y la lagarta con delantalitos blancos". La poesía tiene esa cosa que hace que se te enrede entre las neuronas y se quede dando vueltas sin parar.
Definamos primero: la poesía es para mí el "Impresionismo" de la literatura, el arte de decirlo todo sin llegar a delimitarlo en sólo unos trazos, fuerza a mirar hasta ver y entonces...ahí está, intenso, exacto, perfecto, eterno, ilimitado. Hay poemas que ni siquiera entiendo pero aún así me conmueven y me apasionan. QUizá por eso, gracias de nuevo
luxbella, la poesía no quiere adeptos sino amantes.Leí Si me llamaras... cuando tenía doce años y se quedó ahí, grabado a fuego, como una imagen que te impresiona pero no comprendes. Volví a leerlo años después y seguí sin entenderlo, nunca entenderé del todo ese poema, pero lo comprendo a la perfección: http://www.poesia-inter.net/ps33004.htm
Fue Pedro Salinas, mi primer amor poético. Pero el motivo de engancharme a la poesía no fue Si me llamaras, si no A veces un no niega (http://lapachamama.iespana.es/poesias.htm) porque cuando lo leí, perdido en un libro de texto, me pareció que era imposible decir tanto y tan bien dicho en tan poco espacio.
Ese es para mí el mayor encanto de la poesía: Rápida y breve, capta la intensidad del instante. La poesía apenas tiene superficie, apenas tiene forma, es todo fondo. Y resulta extraño porque lo que salta a la vista de la poesía es precisamente su forma. Quizá el tema sea que no me gusta la poesía encorsetada, la odio, me aburre, a no ser que utilice esos límites y esas formas para rebelarse y hacerse libre.
He dicho que no sé, estoy segura de que el Somewhere I have never travelled de Cummings tiene métrica y rima y formas cuidadas y que se pasó horas para escribirlo pero al leerlo es imposible no sentir la velocidad y la pasión de quien habla desde el fondo, imposible que no se cuele como si fuese líquido y te empape.
Insomnio, de Gerardo Diego, es algo así como un perfecto soneto desde el punto de vista formal pero, qué punto de vista formal????, es una persona viendo dormir a otra y sintiéndose llevar a la deriva por las olas impotente "no, no hay vuelo que alce hasta ti las alas de mis aves". "yo insomne, loco, en los acantilados"...
"Era mi dolor tan alto que la puerta de la casa, por la que salí llorando, me llegaba a la cintura""Era mi dolor tan alto que miraba al otro mundo por encima del ocaso", esto es de Manuel Altoaguirre. Y yo digo, se puede decir mejor?
Me leí las obras completas de Salinas. "No, no lo diré, entre tus labios me tienes. Beso te doy pero no claridades. Que compasiones nocturnas te basten y, lo demás, a las sombras déjaselo, porque yo fui hecha para la sed de labios que nunca preguntan""Los sueños siempre empiezan a morirse por los pies, que ya no quieren llevarlos"
Cuando se acabó Salinas, no sé por dónde seguí. Antonio Gala, quizá. Lo que más me gusta del mundo mundial de Antonio Gala será siempre "Anillos para una dama" y Jimena gritando eso imposiblemente no pasteloso de "Son los latidos de mi corazón!", pero Antonio Gala tiene poemas que me-ma-tan "Cuando tendré por fin la voz serena"(la primera vez que oí ese poema creo que me pasé llorando horas), tiene cosas muy graciosas "A trabajos forzados me condena" y cosas muy muy tristes "Voy a hacerte feliz, sufrirás tanto, que le pondrás mi nombre a la tristeza" (recomiendo fervientemente leer ambos). Pero me quedo con eso de "porque definitivamente éste es el último día pero, ¿qué pasará, qué pasará mañana?"
Sin orden ni concierto, no puedo evitar incluir aquello de "Cantar, arder, huir, como un campanario en manos de un loco" de Pablo Neruda. (se puede decir mejor?)
En algún momento me encontré con Lorca y, lagartos aparte, aquello fue el colmo. Aún no entiendo ni de lejos Poeta en Nueva York (comeremos eternamente las hierbas de los cementerios) pero me fascina que me fascine algo que no entiendo. Amantes asesinados por una perdiz es uno de mis poemas favoritos: Se querían, se amaban, a pesar de la ley de la gravedad. ¡Se amaban ante los ojos de los químicos!...y esa es la razón de mi extraña melancolía. Amantes... es probablemente lo más triste y tronchante que he leído nunca. http://www.tinet.org/~picl/libros/glorca/gl001107.htm
No voy a hablar de Pequeño vals vienés porque creo que hay unas 20 entradas en este diario sobre ese poema y ya he dicho que yo bailaré en Viena con disfraz de río demasiadas veces.
Como digo, no entiendo a Lorca ni maldita falta que me hace: Me emociona y se me clava en el alma o lo que quieras poner en su lugar.
La poesía es amor. He dicho.
No, no puedo escribir una entrada en condiciones sobre poesía porque la poesía es un montón de campanarios en manos de locos y soy incapaz de escribir con orden mientras pienso en esas palabras. Y siempre me quedaré corta, siempre se me olvidará alguien.
"Jodido y radiante, más lo primero que lo segundo, y también viceversa""pero ten cuidado no me despiertes al monstruo", Benedetti.
"Ni bebí ni besé: Eso pude, eso valgo.""pero yo he apagado ya mi lámpara""maravilloso rubí!", Dulce María Loynaz.
"¿Me atrevo a comerme un melocotón?", Elliot.
Palabras, palabras, palabras, que dijo Shakespeare.
Pero, desde aquel telescopios abajo, siempre me fascinará que tan pocas palabras puedan decir tanto
Y tan bien dicho.
Y tiendo mi sombrero a la espera de la voluntad de que me recomiendes un poema.Fue Pedro Salinas, mi primer amor poético. Pero el motivo de engancharme a la poesía no fue Si me llamaras, si no A veces un no niega (http://lapachamama.iespana.es/poesias.htm) porque cuando lo leí, perdido en un libro de texto, me pareció que era imposible decir tanto y tan bien dicho en tan poco espacio.
Ese es para mí el mayor encanto de la poesía: Rápida y breve, capta la intensidad del instante. La poesía apenas tiene superficie, apenas tiene forma, es todo fondo. Y resulta extraño porque lo que salta a la vista de la poesía es precisamente su forma. Quizá el tema sea que no me gusta la poesía encorsetada, la odio, me aburre, a no ser que utilice esos límites y esas formas para rebelarse y hacerse libre.
He dicho que no sé, estoy segura de que el Somewhere I have never travelled de Cummings tiene métrica y rima y formas cuidadas y que se pasó horas para escribirlo pero al leerlo es imposible no sentir la velocidad y la pasión de quien habla desde el fondo, imposible que no se cuele como si fuese líquido y te empape.
Insomnio, de Gerardo Diego, es algo así como un perfecto soneto desde el punto de vista formal pero, qué punto de vista formal????, es una persona viendo dormir a otra y sintiéndose llevar a la deriva por las olas impotente "no, no hay vuelo que alce hasta ti las alas de mis aves". "yo insomne, loco, en los acantilados"...
"Era mi dolor tan alto que la puerta de la casa, por la que salí llorando, me llegaba a la cintura""Era mi dolor tan alto que miraba al otro mundo por encima del ocaso", esto es de Manuel Altoaguirre. Y yo digo, se puede decir mejor?
Me leí las obras completas de Salinas. "No, no lo diré, entre tus labios me tienes. Beso te doy pero no claridades. Que compasiones nocturnas te basten y, lo demás, a las sombras déjaselo, porque yo fui hecha para la sed de labios que nunca preguntan""Los sueños siempre empiezan a morirse por los pies, que ya no quieren llevarlos"
Cuando se acabó Salinas, no sé por dónde seguí. Antonio Gala, quizá. Lo que más me gusta del mundo mundial de Antonio Gala será siempre "Anillos para una dama" y Jimena gritando eso imposiblemente no pasteloso de "Son los latidos de mi corazón!", pero Antonio Gala tiene poemas que me-ma-tan "Cuando tendré por fin la voz serena"(la primera vez que oí ese poema creo que me pasé llorando horas), tiene cosas muy graciosas "A trabajos forzados me condena" y cosas muy muy tristes "Voy a hacerte feliz, sufrirás tanto, que le pondrás mi nombre a la tristeza" (recomiendo fervientemente leer ambos). Pero me quedo con eso de "porque definitivamente éste es el último día pero, ¿qué pasará, qué pasará mañana?"
Sin orden ni concierto, no puedo evitar incluir aquello de "Cantar, arder, huir, como un campanario en manos de un loco" de Pablo Neruda. (se puede decir mejor?)
En algún momento me encontré con Lorca y, lagartos aparte, aquello fue el colmo. Aún no entiendo ni de lejos Poeta en Nueva York (comeremos eternamente las hierbas de los cementerios) pero me fascina que me fascine algo que no entiendo. Amantes asesinados por una perdiz es uno de mis poemas favoritos: Se querían, se amaban, a pesar de la ley de la gravedad. ¡Se amaban ante los ojos de los químicos!...y esa es la razón de mi extraña melancolía. Amantes... es probablemente lo más triste y tronchante que he leído nunca. http://www.tinet.org/~picl/libros/glorca/gl001107.htm
No voy a hablar de Pequeño vals vienés porque creo que hay unas 20 entradas en este diario sobre ese poema y ya he dicho que yo bailaré en Viena con disfraz de río demasiadas veces.
Como digo, no entiendo a Lorca ni maldita falta que me hace: Me emociona y se me clava en el alma o lo que quieras poner en su lugar.
La poesía es amor. He dicho.
No, no puedo escribir una entrada en condiciones sobre poesía porque la poesía es un montón de campanarios en manos de locos y soy incapaz de escribir con orden mientras pienso en esas palabras. Y siempre me quedaré corta, siempre se me olvidará alguien.
"Jodido y radiante, más lo primero que lo segundo, y también viceversa""pero ten cuidado no me despiertes al monstruo", Benedetti.
"Ni bebí ni besé: Eso pude, eso valgo.""pero yo he apagado ya mi lámpara""maravilloso rubí!", Dulce María Loynaz.
"¿Me atrevo a comerme un melocotón?", Elliot.
Palabras, palabras, palabras, que dijo Shakespeare.
Pero, desde aquel telescopios abajo, siempre me fascinará que tan pocas palabras puedan decir tanto
Y tan bien dicho.
no subject
Nocturno III - Una noche
Una noche
Una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas,
Una noche
En que ardían en la sombra nupcial y húmeda las luciérnagas fantásticas,
A mi lado lentamente, contra mí ceñida toda, muda y pálida,
Como si un presentimiento de amarguras infinitas,
Hasta el más secreto fondo de las fibras te agitara,
Por la senda florecida que atraviesa la llanura
Caminabas,
Y la luna llena
Por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca,
Y tu sombra
Fina y lánguida,
Y mi sombra
Por los rayos de la luna proyectadas,
Sobre las arenas tristes
De la senda se juntaban,
Y eran una,
Y eran una,
Y eran una sola sombra larga
Y eran una sola sombra larga
Y eran una sola sombra larga...
Esta noche
Solo; el alma
Llena de las infinitas amarguras y agonías de tu muerte,
Separado de ti misma por el tiempo, por la tumba y la distancia,
Por el infinito negro
Donde nuestra voz no alcanza,
Mudo y solo
Por la senda caminaba...
Y se oían los ladridos de los perros a la luna,
A la luna pálida,
Y el chillido
De las ranas...
Sentí frío; era el frío que tenían en tu alcoba
Tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,
Entre las blancuras níveas
De las mortuorias sábanas,
Era el frío del sepulcro, era el hielo de la muerte
Era el frío de la nada,
Y mi sombra,
Por los rayos de la luna proyectada,
Iba sola,
Iba sola,
Iba sola por la estepa solitaria
Y tu sombra esbelta y ágil
Fina y lánguida,
Como en esa noche tibia de la muerta primavera,
Como en esa noche llena de murmullos de perfumes y de músicas de alas,
Se acercó y marchó con ella
Se acercó y marchó con ella...
Se acercó y marchó con ella...¡Oh las sombras enlazadas!
¡Oh las sombras de los cuerpos que se juntan con
[las sombras de las almas...
¡Oh las sombras que se buscan en las noches de tristezas y de lágrimas!...
no subject